Winds of Change

People only accept change in necessity and see necessity only in crisis.
—Jean Monnet

Ver, rever, absorver

Da Glória da Indústria Portuguesa

O actual Governo quer-nos fazer pensar que não passamos dum País de coitadinhos, que não iremos a lado nenhum sem grandes infraestruturas como o TGV, o novo Aeroporto, mais Auto-estradas e afins.

Que se salva a Nação com milagres de vendas de Magalhães e jogos de Golf a IVA reduzido.

E os media adoram, e regozijam-se na mediocridade bacoca daquilo que passa pela "nossa" opinião pública, fazendo da desgraça Nacional e da fanfarra do Governo um circo de três arenas com direito a pipocas para gáudio do portuguesinho.

E depois há o País Real, onde entre o paternalismo do Estado e os seus mecanismos pseudo-Simplex, há algumas PMEs que ainda fazem mais pela economia do que todas as cerimónias de inauguração que por aí se têm passado.

Deixo-vos o exemplo da Eurocrane, e a sua mais recente venda - um enorme pórtico para contentores, tendo ganho um concurso internacional:

Projectado em Mafra
Construido em Vila Nova de Gaia
Embarcado em Aveiro
Vendido ao porto de Sete, França

Valor: 7 Milhões de Euros


Pena que os nossos media estejam mais interessados com outros arraiais do que em enaltecer o que de melhor se faz nas nossas PMEs, com know-how e mão-de-obra Nacional.

Vamos todos pro Buraco

Vamos todos pro buraco

A sorrir e a cantar

Vamos todos pro buraco

Não tem nada qu’enganar

Um Ministro demissionário

Que só lhe faltou chorar

Quando for ao confessionário

Vai ter muito pra contar

Que as rosas estão murchas

E a precisar de uma poda

Depois de seis invernos

Ja não valem uma fod@

O trolha, o carpinteiro

A dentista e o professor

O médico e o engenheiro

O poeta e o leitor:

Hão d'ir todos pro galheiro

E no meio do burburinho

Nem se safa o banqueiro

Que a todo o zé-povinho

Se lh’acabou o dinheiro

E toda a gente pensa

Que nos salvam os alemães

Mas para pagar esta avença

Vamos vender Guimarães

Pois qu’importa esta história

Se vamos todos pro buraco

Desta fossa lavatória

Nem nos safa o Cavaco

Do buraco nós viemos

A balir e a gritar

E pro buraco voltaremos

Seja a rir ou a chorar!

Fados Modernos #1 - Fado da Bombagem (hidroeléctrica)

Deu-me para esta variação... Podem fazer o sing-along com o video!

Há para a sobrecarga

Um bom remédio afinal

É bombar e no momento

A rede fica igual

Não custa grande coisa

Já as turbinas Francis faziam

Uma inversão de sentido

Um caudal revertido

E a albufeira encheu

Refrão:

Quando as eólicas não param

Mete bombagem

Se os consumos baixaram

Mete bombagem

Haja nuclear à vontade

Mete bombagem

Por uma sobrecarga nocturna

Não passo no turno

Por um mau bocado

Se acaso o aviso acendeu

É só fazer como eu

Sem suar, vai bombar!

Não é que não pareça

Estranho returbinar

Mas são as leis do mercado

Que estão aqui pra mandar!

Bomba-se barato à noite

Para de dia escoar!

Que no fim do mês afinal,

Vendo bem o que vale

É a €DP facturar!

Poemas Lusos #1

Jorge de Sena - A Portugal

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.
Nem é ditosa, porque o não merece.
Nem minha amada, porque é só madrasta.
Nem pátria minha, porque eu não mereço
A pouca sorte de nascido nela.

Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta
quanto esse arroto de passadas glórias.
Amigos meus mais caros tenho nela,
saudosamente nela, mas amigos são
por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;
babugem de invasões; salsugem porca
de esgoto atlântico; irrisória face
de lama, de cobiça, e de vileza,
de mesquinhez, de fatua ignorância;
terra de escravos, cu pró ar ouvindo
ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;
terra de funcionários e de prostitutas,
devotos todos do milagre, castos
nas horas vagas de doença oculta;
terra de heróis a peso de ouro e sangue,
e santos com balcão de secos e molhados
no fundo da virtude; terra triste
à luz do sol calada, arrebicada, pulha,
cheia de afáveis para os estrangeiros
que deixam moedas e transportam pulgas,
oh pulgas lusitanas, pela Europa;
terra de monumentos em que o povo
assina a merda o seu anonimato;
terra-museu em que se vive ainda,
com porcos pela rua, em casas celtiberas;
terra de poetas tão sentimentais
que o cheiro de um sovaco os põe em transe;
terra de pedras esburgadas, secas
como esses sentimentos de oito séculos
de roubos e patrões, barões ou condes;
ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:
eu te pertenço.

És cabra, és badalhoca,
és mais que cachorra pelo cio,
és peste e fome e guerra e dor de coração.
Eu te pertenço mas seres minha, não